Hubo un tiempo en que Arambol no estaba en los mapas, sino en los sueños de quienes llegaban con las mochilas rotas y los pies descalzos, buscando una orilla donde el mundo no gritara tanto.
Llegué al amanecer a la sala rodeada de palmeras y extendí mi esterilla como quien despliega una antigua historia sobre el suelo.
El coche nos dejó en el embarcadero fantasma sin instrucciones y con sueño acumulado, tres horas antes de la hora de salida.
Fueron de los primeros en apuntarse al viaje y celebramos aquella intuición como si fuera un presagio.
Bajé de la moto sin saber muy bien dónde colocar el cuerpo. El valle estaba repleto de personas reunidas para celebrar el funeral de un padre y su hija, muertos tres años atrás.
Fue el primero en venir a saludar y nos escoltó hacia el bungalow. Se regaló una siesta estratégica sobre las baldosas y nos despertó con puntualidad canina para disfrutar el sunset.
Después de la barquita surcando un mar entre manglares, un trayecto de trece horas en coche sin aire acondicionado, un breve descanso en una habitación de hotel, una travesía de doce horas en la cabina del capitán del ferry y un último barco de hora y media al amanecer, alcanzamos nuestro destino a tiempo para desayunar.
Se volvió a colar en el listado de alojamientos de amarga memoria una habitación sin ventanas; aunque, en esta ocasión, la cama king size con almohadas dobles suavizó el sofoco.
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